“恐怕，就在一个月之后了吧。”老头微笑。
傍晚，那群哭哭啼啼的人才带着他们逝去的亲人，点着火把，缓慢地朝村子那边走去。
小院里终于恢复了平静。
房间里，老头端正地坐在灯下，铺开一叠宣纸，举着毛笔，写了一张又一张。
他知道老头又在抄经文，一篇篇整整齐齐的《般若波罗蜜多心经》慢慢摞起来，佛经中字数最少的一篇。老头抄得很仔细，字字工整，跟他平日里写的药房一样，一丝不苟。
一直抄到深夜，纸用尽，墨用尽，老头才叫他过来，把这一沓经文交给他，说：“烧了吧。”
“这么多？”他多嘴问了一句。老头一直有这习惯，一旦遇到回天乏术的病人，事后他总会为他们抄一篇经文化掉。
“替武昌城里那些娃娃也抄了一些。”老头揉揉发花的眼睛，“有多少战火，就有多少骸骨。”
他看着手里的经文：“那这些可远远不够。”
“有心就足矣。”老头一瞪眼睛，“莫非你真想累死我这把老骨头！”
他耸耸肩，去了院子。
心经化成的灰烬，被风卷到半空，四面八方地飘洒。
不需要任何火源，他就能“燃烧”一切他想烧掉的东西。老头知道他有这个本事，家里从来不买火柴，省钱。
回到房间，老头已经缩到床上睡着了，鼾声如雷。
五十年来，他都是一个模样，治病救人，吃饭睡觉，没有大悲大喜、癫狂躁郁，平静淡泊得似一潭深水。
他走过去，替老头盖好了被子。
窗外的月色亮起来，落在他的左手腕上，一串乳白色的圆珠手串，荡漾着幽蓝的光。
他看着这串石头入神，除了老头，就是它陪自己最久了吧。从他自墓地醒来时，这串石头就在他的手上，无论如何也摘不下来。并不是手串勒得太紧，而是摘下来之后不到半秒，它又会出现在原来的位置，不论你将它扔到多远的地方，它还是会出现在手腕上。
它跟他，像是一体的。
4
一个月之后，老头真的死了。那一天，没有太阳，初冬的寒气刚刚冒出来。
老头死在睡梦里，安详得很。
头一夜，他给睡姿不对的老头盖被子时，老头还醒了一次，睡意朦胧地望了他一眼，没说话，只伸出一根手指，在他额头画了一个“一”字。
然后，老头翻了个身，打起呼噜，从此再没有醒来。
他把老头埋在院子后头那棵最老最粗的树下，立了一块粗陋的石碑。
石碑上刻了一行字——一个老头躺在这里。
不过在这行字的旁边，还有一行比蚂蚁大不了多少的字——如果你看清楚了这行字，说明……你踩到老头我的脚了！还不闪开！
这是老头很早很早之前就嘱咐过他的，说他死了之后，墓志铭就这样写，无需标榜功绩，亦无需悲悲切切。
暮色之下，山风树叶合奏出沙沙的声响，会黑的石碑就像老头平日里穿戴的衣衫，极不显眼。
他在墓碑前站了很久，目光在墓志铭上反复，最后，笑了笑。
只有老头这样的人才会干出这样的事吧。他一辈子乐呵又疯癫，为了哄怕苦怕疼的小孩吃药施针，他会拿锅灰把自己涂成大花脸逗孩子开心，分散他们的注意力；被瘟神笼罩，已经被划为禁区，只等官府一声令下就要被焚烧殆尽的村落，所有大夫都躲得远远的，只有他跑进去；当然也有救不回人的时候，死者家属悲痛欲绝之余，拿他做发泄对象也是有的，他额头上的一道疤，就是被失控的死者家属拿石头砸到。他居然都不躲，只说一句已尽力，节哀，便捂住伤口离开。